A Corina ,
que la quise tanto!
Abril inerte
cautiva mi dolor.
La carne blanca
pesada,
edènica,
desnuda
y muda
el tiempo todo.
Desgarrado,
puesto ahì.
Abril exànime
exacto.
Vacìa de abril.
B.C.
EN LA ORILLA DE MI LÀPIZ... Y YO LA DEJO "Hay duendes que esconden retazos de luna llena . . ." Algunas apariciones tambièn
Hay días en que escribimos para aliviarnos, para encontrarnos con nuestra propia voz, otras sólo para ver qué palabra puede alcanzarnos, qué sílaba tiene la música que escuchamos. Algo así como si buscáramos un mensaje oculto en un texto, en blanco y negro o en colores . Otras veces nos quedamos con la impresión que alguien nos habló y no entendimos nada, o no pudimos descifrar el mensaje.
La literatura es un arte de búsqueda en un adentro de nosotros, de un sí mismo; es escuchar los sonidos que se agitan y se mezclan en rumiantes sílabas , parpadeantes palabras que estallan y tallan hasta alcanzar la cima. Quizás todo esto está dentro porque afuera no hay nada.Somos seres especiales en ese momento, inacabado, momento de palabras que se revuelven y se pierden para después encontrarse en este texto que te invito a leer .
Blanca
2 comentarios:
abril es siempre engañoso, pues parece q promete soles, y solo da xaparrones!!!!!!!
voy a seguir leyendo tus poemas. Gracias por tu comentario ;)
Acá estoy, deslumbrado por la crudeza y la simplicidad de tus versos. Da por seguro que vuelvo :)
Gracias por haber venido.
Un abrazo.
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