II
Allí estás,
despertando a tus ninfas
en el horizonte partido
en el momento preciso en que
la tarde despereza
su aliento a hierba .
Y estás allí
Tan lejos . . .
Faltándome a la hora de vestir
las siestas.
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EN LA ORILLA DE MI LÀPIZ... Y YO LA DEJO "Hay duendes que esconden retazos de luna llena . . ." Algunas apariciones tambièn
Hay días en que escribimos para aliviarnos, para encontrarnos con nuestra propia voz, otras sólo para ver qué palabra puede alcanzarnos, qué sílaba tiene la música que escuchamos. Algo así como si buscáramos un mensaje oculto en un texto, en blanco y negro o en colores . Otras veces nos quedamos con la impresión que alguien nos habló y no entendimos nada, o no pudimos descifrar el mensaje.
La literatura es un arte de búsqueda en un adentro de nosotros, de un sí mismo; es escuchar los sonidos que se agitan y se mezclan en rumiantes sílabas , parpadeantes palabras que estallan y tallan hasta alcanzar la cima. Quizás todo esto está dentro porque afuera no hay nada.Somos seres especiales en ese momento, inacabado, momento de palabras que se revuelven y se pierden para después encontrarse en este texto que te invito a leer .
Blanca
4 comentarios:
Triste y profundo. El dolor de la perdida y la belleza del poema.
Saludos y felicitaciones
Hermosos y profundos aún en el dolor más grande ,tus poemas...Gracias por convidarlos.
Las palabras que nacen de otras palabras espejan el alma de los poetas ¿no? o al menos eso intentamos los que escribimos .
Mudé tu comentario al sitio donde siento que deben estar ...Gracias Julio.
"Querida Blanca;
Un gran dolor me invade con tus poemas, una verdad que estremece. Y finalmente un comentario: cuando retomaras esa lanza certera que perforaba con palabras realidad e individualidad para escandalizarnos con nuestras propias angustias,
Un fuerte abrazo y gracias por compartir."
Julio Diaco
David Antonio Sorbille dijo...
Otro gran poema, Blanca. Un abrazo.
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